Все меняется. Люди тоже. Кажется, еще вчера все было совсем другим. Ты была другой. Потому, что не знала, как он будет реагировать. Как он будет смотреть. Что он скажет. Но теперь ты знаешь. Теперь, после ножа, скользящего по твоей коже.
Нож, скользящей по твоей коже в его руке. Ты помнишь линии рисунка? Помнишь картину? Простой штрих длинной в три года.
Три года – это всего лишь время. Три года – это всего лишь чуть больше тысячи дней. Так много или так мало? Ты не хочешь об этом думать. Почему? Боги, в которых ты не веришь, знают, что так тебе легче воспринимать мир.
Мир, который вы сами изменили. Но вчера ты была спокойнее. Вчера ты пыталась понять. Вчера ты пыталась объяснить ему. Сегодня все не так…
Сегодня все не так. Наверное, потому, что ты понимаешь, что тебе тоже есть, за что выставить ему счет. Действительно, в таких историях не бывает одного виноватого. К тому же… ты же ребенок, не так ли? Тебе было не так уж много лет. Поэтому кто должен был быть умнее, ммм? Ты ведь знаешь ответ.
Ты ведь знаешь ответ. В общем-то, свою часть вины не отрицаешь, но загораживаешь чужой – его собственной. Но есть вторая причина такого твоего поведения и мировоззрения. Того, что ты не можешь просто обнять его, зайдя в дом… Он сам тебе внушил.
Он сам тебе внушил в раннем детстве, что мир принадлежит тебе. Год за годом убеждал тебя в этом. И прекрасно дал понять на празднике, что ничего не изменилось. Дает понять сейчас, когда ты собираешь Нимуэ, повязывая бант. Она слишком похожа на тебя. Он это знает.  Интересно, повторит ли она ваши ошибки?
Ошибки? Или просто судьбу? Будет ли она так же спокойно слушать, как ты, улыбаясь. Будет ли накручивать себя, когда другой участник просто предпочтет все забыть? Забавно, Фоули: тебе бы сделать то, что ты желаешь. Просто улыбнуться и обнять. Просто так же забыть. Но нет, слишком упряма. И, когда слышишь свои собственные условия…
Когда слышишь свои собственные условия, улыбаешься. Но так, что видно, что будешь играть. Он ведь сам говорил, что ты – избалованная девчонка, для которой все игра, ммм? Так почему бы тебе не сыграть? Даже если не очень-то хочется.
Даже если не очень-то хочется. Но все же стоит показать, что, - не смотря на то, что ты не будешь высказывать причины пунктами в духе «Ты не пытался узнать», «Ты не пытался искать», «Ты не пытался ничего изменить и сделать» и прочие, - правила уже были оглашены. И смысл не меняется даже спустя три года.
Спустя три года это все еще твои правила. Которые ты не отменяла. Значит… это твои условия. И ты живешь здесь.
- Дорогой мой, твои условия мы можем рассмотреть, со всеми моими ты просто согласишься, - повторяешь фразу, закатывая глаза. – Так было всегда.
Так было всегда в этом доме. Это не его дом. Ваш. И стоит ему об этом вспомнить. Иначе напоминание может быть… ммм… странным.
Странным. Пока ты говоришь, девочка убегает с эльфом в сад. Ей все интересно. Все любопытно.  Что ж, пора начинать.
- Привык, ммм? Как ты можешь привыкнуть к тому, чего нет уже очень давно, Вэл? – улыбка на алых губках.
Улыбка на алых губках, когда ты указываешь на пустой подоконник. Там нет подушек из бархата с кистями. Ты такие любишь. Они кажутся тебе забавными.  Когда-то давно они здесь были. Ты знаешь, что больше их не найдешь.
- К смеху? Как часто ты его слышал, ммм? Как ты можешь говорить так, если его не было? Тоже самое с завтраками и непредсказуемостью. Этого просто нет, - разводишь ручками.
Разводишь ручками. Ты ведь знаешь, что от этих слов будет нехорошо вам обоим. Но тебе любопытно. Так же, как на завтраках у бабушки. Так же, как всегда.
- После пятнадцати минут двери этого дома закрывались. Но и этого нет. Когда последний раз эти двери не открывались после назначенного времени? – закатываешь глаза.
Закатываешь глаза, выходя за дверь и идя по дому. Нет ни цветов, ни подушек – ничего. Нельзя привыкнуть к тому, что уничтожено собственными руками. Ты оставила дом в порядке. Он все изменил. Очень просто. Дом – это маленький мир.
- Это все твои условия, ммм? Которые где-то уже слышала, но забудем об этом. Все привычки, которых здесь нет? – склонив головку на бок, внимательно смотришь на него. – Так же, как нет традиции отмечать Рождество. К тому же, кто тебе сказал, что решу остаться здесь, ммм?
Здесь. Решишь. Но разве стоит это оглашать сразу? К тому же, ты желала несколько дней провести у бабушки. Рождество прошло недавно. В этом доме нет ни частички праздника. Ты помнишь, какой он был здесь до твоего «отъезда»?

До твоего «отъезда».  Игрушки на елку. С раннего детства ты усаживаешься под дерево, разбирая фигурки по цветам. Красные к левой стороне. Синие к правой. Остальные по центру. Ты любишь развешивать их, используя самую простую магию. Вместе с семьей. Вместе с эльфами. Это даже мило.
Это даже мило.  Но тогда ты осталась дома. Ты слишком ранним утром, стряхивая с муфты снежинки, приходишь в чужой, - да не очень, - дом. И упорно требуешь у эльфов ель. Высокую. Пушистую. Улыбаясь.
Улыбаясь. Ты получаешь то, что желала. Устраиваешься под деревом, расправляя юбку белого платья с синим поясом, скидывая туфли. Тебе выносят игрушки, которые ты привычно раскладываешь. Красные слева. Синие справа. Остальные по центру. Открываешь коробочки, рассматривая их содержимое. Начинаешь развешивать.
Начинаешь развешивать, рассчитывая, какая игрушка куда пойдет. Эльфы помогают. В твоих руках оказывается еще одна, ранее не замеченная коробочка, когда ты слышишь знакомые шаги. На алых губках появляется улыбка.
- Присоединишься? – оборачиваешься на долю секунды, не глядя раскрывая найденную коробку. – Какие игрушки хочешь развешивать, ммм?
Взглядом указываешь на коробочки перед тобой, лишь затем обращая внимание на ту, что была закрыта. Маленькие хрустальные ангелочки. Берешь одного, поднимаешь вверх… Светится… красиво. Почти идеальные, если бы не петельки, на которых им предстояло висеть на ветвях ели. Но разве это не легко исправить?
- Не стоит им висеть, правда? – задумавшись.
Задумавшись, убираешь петельки из золотистой ленты. Магия – игрушки оживают, начиная летать вокруг дерева. Тянешь руку к Розье, чтобы затащить его к себе, под дерево. Подталкиваешь к нему одну из коробок с шарами, которые переливаются цветами в зависимости от настроения того, кто держит их.
- Огоньками займешься, ммм? – вспоминаешь. – Нам еще к бабушке собираться, поэтому с украшением елки нужно поспешить.
Поспешить, может, нужно.  Впрочем, вряд ли кто-то ждет особой пунктуальности от всех. Забавно. Откидываешь темные волосы за плечи, задумавшись. В головку приходит всем идеям идея.
- Впрочем, в этом году Рождество может придти сюда, ммм… как ты относишься к толпе родственников? Продолжаем наряжать, продолжаем, – скорее шутка, искры смеха в глазах.
С искрами смеха ты прекращаешь поднимать игрушки в воздух, перекладывая это на других. Просто наблюдаешь за вещами, парящими в воздухе.  Это же забавно. Это было давно.

Это было давно. Сейчас нет ни ели, ни танцующих в воздухе ангелов. Ни той странной идеи, когда тебе заблагорассудилось жечь бумагу и гадать по теням, а затем рассматривать линии ладоней, покрывая их пеплом, чтобы лучше рассмотреть. Давняя история.
Давняя история, как блинчики, которые он упоминает. Смех серебром разносится по времени и пространству, когда ты садишься в такое привычное кресло, на котором отсутствует одна из подушечек с золотыми кистями. Жаль, ее ты любила.
- Розье, ты головой об стенку не бился? Я и кухня...– любопытственно-сочувственно, закатывая глаза. – Эльфы готовят прекрасно. Не было необходимости. Ты точно не хочешь, ммм… например, сходить в Мунго и провериться на сотрясение мозга? Могу отвести...
Легкая ирония. Но ты помнишь утро перед путешествиями с фотографиями. Хорошее воспоминание, светлое. Ты рассматриваешь дом. Улыбаешься эльфам и просишь чай. Приносят. Накрывают стол.
- Будешь чай? Виски неси сам, – тебе любопытно, что он ответит.
Тебе любопытно, что он ответит. Но ты все же касаешься руки, притягивая к себе. Привычное тепло. Необходимое.  Которое отвлекает от твоего желания говорить. Что ж, стоит лишь отнять руку… именно это ты делаешь, проводя пальчиками по его ладони медленно.

Отредактировано Morrighan Fawley (2016-01-29 21:15:09)

What a wicked game you played to make me feel this way

----------------------------------------------------------------------------------------------------
Все же помогу тебе решить проблему xd Вопросы в духе "Почему так, а не по-другому?"
задаются пресс-секретарю, именно - бабушке xd
В общем-то, если ты хотел другой вариант - страдай и отвечай, как хочешь xd
----------------------------------------------------------------------------------------------------

Разговор выходит странным. И забавным. Скажи, разве так ты себе представляла все это? Вряд ли. Скорее всего ты думала, что вы просто будете сидеть и молчать. Изредка говорить. Или обвинять в чем свет стоит. Или просто забудете.
Забудете? Последнее ты не допускаешь сама, говоря странные вещи. Странные-фразы слова. Впрочем, он ведь сам провоцирует тебя, пытаясь ставить тебе твои же собственные условия. Кажется, нынче плагиат входит в моду. Абсурд.
Абсурд. Ведь ты знаешь, что правило существует ровно до тех пор, пока его не отменили. Ты этого не делала. Но ведь ты знаешь, что этого просто нет – сильнее человеческого слова лишь время. Все, что было, стерто им.
Стерто им бесследно. Подушками, убранными с окон. Чашками с тонкой кобальтовой сеткой синего цвета по белому фону. Картиной над камином. Несколькими вазами с цветами. Старинными часами, которых тоже нет. Время стирает образ. Время стирает сущность. Время стирает все.
Время стирает все. Нельзя скучать по тому, чего нет. Но как понять, когда что-то исчезает бесследно? Сложная грань жизни-смерти-и-забвения. Тебя всегда забавляли такие маленькие сложные задачки философского типа. Над ними можно было долго думать, уходя в прострацию и забывая обо всем и обо всех.
Обо всем и обо всех. Забавно, но ты пытаешься не слушать даже сейчас. Говорить. Слышать. Не воспринимать. Но одно ты понимаешь быстро и совершенно точно: из вас двоих вода сейчас он. Спокойствие и размеренность, ммм? Наигранные или нет – не важно. Вода бывает слишком разной. Но всегда… лжет.
Лжет, как ты три года. Впрочем, об этом думать не стоит: о нестабильности, изменчивости и ложной видимости. Смех серебром разносится по пространству. Забавное вышло наблюдение, весьма. Впрочем, какая разница?
- Полюбил воду, ммм? – поймет смысл или нет.
Поймет смысл или нет – любопытно, но не так важно.
Любопытно, но не так важно. Скажи, ты вообще слушаешь, что он тебе говорит? Или предпочитаешь улавливать только часть слов?
Часть слов о вопросах и ответах, которые все ищут. Часть о том, не наскучило ли это тебе. Часть, на которую он сам может прекрасно дать ответ.
Он сам может прекрасно дать ответ, ведь он его знает. Тогда зачем спрашивает? Время стирает знания о человеке, которого знаешь двадцать лет, ммм? Вряд ли. Что ж, хочет поговорить так – пусть. Посмотришь, что будет дальше.
Дальше – касание. Переплетенные пальцы, когда он стоит за твоей спиной. Привычно царапнувший кожу ободок кольца с синим камнем.
Синим камнем, который всегда с тобой. Напоминание о том, что твоя кровь – всего лишь вода. Знающая все. Не ведающая ничего.
Ничего. Нет ничего из того, что вода не могла бы преодолеть. Именно это ты часто повторяла себе три года.
- Меня утомляет, когда нет вопросов и ответов. Когда люди статичны. Это ты знаешь сам, - почти спокойно.
Почти спокойно, когда он проводит по косточке у запястья. Почти спокойно, когда он думает и молчит. На секунду прикрываешь глаза, думая, что пора заканчивать всю эту комедию. Думаешь об этом ровно до его слов.
Слов, который меняют твои намерения на совершенно противоположные. Ты вскакиваешь на кресло, оказываешься выше. Ладонь не отпускаешь, но сжимаешь крепко, впиваясь ногтями в его кожу, но не замечаешь этого.
- Какого черта? Откуда у тебя подробная информация о наркотиках? – практически шипишь, притянув его к себе резко за ворот рубашки.
Притянув его к себе резко за ворот рубашки, не замечая, что вторая рука перешла с его ладони на шею, заставляя смотреть тебе в глаза. И лишь потом понимаешь, что, конечно, Розье и вредные привычки – вещи вполне совместимые, но эта не в его стиле. Закатываешь глаза. Отпускаешь ткань. Снова усаживаешься в кресло.
Усаживаешься в кресло. Берешь чашку и делаешь глоток.  Как будто минутной вспышки, в принципе, даже не было. Слушаешь новые слова.
- Эффект привыкания при отсутствии – печально, - но вы оба этим страдаете.
Забавно. Слушаешь и молчишь. О елках, бантах и смыслах. Знаешь, что он прав. Но почему не можешь все это прекратить?
- Смысл Рождества в банте? Забавно, - закатываешь глаза.
Закатываешь глаза, хотя знаешь, что праздник – это семья, а не сам день. Впрочем, в любом случае не стоило лишать себя сказки.
-Слушаешь свою кровь? Ты? А умеешь? – усмешка на алых губках.
Усмешка на алых губках. Ты расскажешь ему лишь три маленькие истории. Если вчера ты хотела показать лишь хорошее, то сейчас… не то настроение. Он рассматривает твою ладонь, которая вернулась в его руку сразу после всплеска. Но это не конец.
Это не конец. Но нужна кровь. Обычная, пару капель и рана. Нож на столе смотрится очень заманчиво, ммм… сталь сверкает, но это будет слишком предсказуемое действие. Которое будет слишком легко остановить.
Слишком легко остановить. Думая, прокусываешь закушенную нижнюю губку. Закатываешь глаза. Встаешь, делаешь несколько шагов навстречу. Обнимаешь. Целуешь. Совсем как раньше. Это отвлекает тебя от слов-волны. От воспоминаний. На несколько моментов все, что важно – эта маленькая близость. Но ты вспоминаешь… вспоминаешь, чтобы в поцелуе прокусить его губу. Кровь к крови? Так требует ритуал?
Ритуал требует нескольких слов, которые ты, отрываясь, но все еще обнимая его, произносишь тихо, со смехом в глазах. Не хотел увидеть – придется. Рассказ по линиям жизни.
Линиям жизни. Шрамы как история. Всего три. Начало. Середина. Конец. Отъезд. Исчезновение. Возвращение.  Рука. Набедренная косточка. Ступня. Три ровные полосочки, едва заметные. Но они – память. Ты слабо помнишь, как приобрела каждую из них. Но точно знаешь, что все они – части истории. Маленькие, которые легко убрать…
Легко убрать, но этого не сделала.  Простая память жизни по этапам. Последних трех лет. На алых губках появляется улыбка.
Улыбка. Ты помнишь, какой появился за каким? Было больно.  Каждый раз. Дело не в ране и не в боле от лезвия. Иногда морально намного больнее. Настолько, что физическая боль лишь немного отвлекает от реальности.
Первый – запястье. Сразу после отъезда. Сразу после первого завтрака у бабушки. Когда ты поняла, что у всех все хорошо. Тебе ведь всегда казалось, что он должен понять, что что-то не так. Видимо, ошиблась. Легкая полоска на запястье на время отвлекла. Алые капли на белом – красиво. Едва заметный след…
Едва заметный след… такой же, как на надбедренной косточке. Второй. Перед Нимуэ. Когда становилось временами нестерпимо грустно и одиноко. Но братья зачастую были рядом. Впрочем, были моменты, когда они были вынуждены находиться дома. Тогда становилось ужасно от осознания того, что все должно быть явно не так, как шло. К тому же, никак нельзя было оказываться где-то, где могли быть твои знакомые или приятели. Вторая тонкая линия как повод отвлечься. Помогло.
Помогло. Третья под конец, когда пришло время возвращаться. Нет, лжешь. После очередной игры в «увидь-всех-и-улыбайся». Боли от этого маленького пореза по ступне не почувствовала. Стало слишком привычно, слишком обыденно за два предыдущих раза. Пожалуй, человек привыкает ко всему, если это необходимо. Ты привыкла.
Ты привыкла. Больше линий не было. Ты могла бы давно убрать эти, но пока оставляла их… смотря, как медленно тускнеют розовые полосочки, которые бы и так пропали сами через год-другой. Время решит, как уйдут его следы.
Время решит, как уйдут его следы. Отчего-то тебе хочется уйти из гостиной. Ты делаешь несколько шагов назад, идя в твою-вашу старую комнату. Открываешь дверь, смотря на суетящегося домовика. Неосознанно проходишь старый путь от подоконника к столу, который раньше был рабочим, - может, стоит заострить внимание на предметах? – находишь гребень, который крутишь в руке.
- Ты хотя бы представляешь, сколько я его искала?! – странный порыв убить из-за безделушки.
Хватаешь подушку с кресла, прицельно метая ее в Розье. Находишь свою привычную вещь на кресле – зеленая рубашка.
- Ммм… по крайней мере сейчас никто не болеет,  - одна из фраз не в тему.
Фраз не в тему. Так бывает, когда ты начинаешь складывать кусочки мозаики. Комната осталась такой же, какой ты ее оставила.
- Уборка эльфов не добралась сюда? – с легкой иронией.
С легкой иронией.  Слова о скуке, ммм… он прав. Тебе всегда становится скучно. Рано или поздно. Именно тогда ты решишь менять все. Ведь из-за скуки ты когда-то оказалась в этом доме, помнишь?
Помнишь блинчики? Но какого черта он так странно отвечает? Ты закатываешь глаза, когда мысленно подбираешь конец фразы. Неужели он серьезно думал, что хоть кто-то будет в силах пробудить в тебе желание готовить? Какая наивность.
- Учитывая некоторые обстоятельства, лучше спрячься подальше. Потому что если у тебя не возникло желание биться головой об стенку, то у меня возникло желание исправить досадную не-встречу тебя с твердыми поверхностями, - слишком елейно.
Слишком елейно. Ведь ты не понимаешь, почему он не пытался найти, если комната осталась такой. Почему не пытался поговорить, делая вид, что все хорошо. Впрочем, это так похоже на Розье, который не может сообразить простых вещей: чем проще задача, тем ему сложнее.
- Вещи нужно перенести, - спокойно. – Займись елью.
Спокойно. Комната в хаосе. Здесь нужен порядок.  К тому же, ель в доме, действительно нужна. Праздник же.
-Нет, все же считаю до десяти и экспериментирую с версиями авады. Сыграем, - разворачиваешься к нему и запускаешь гребень.
Недовольна. Совершенно.  Действительно считаешь до десяти, не зная, шутила ты или нет.
Действительно считаешь до десяти, не зная, шутила ты или нет. Считаешь, как когда-то давно в воде, слушая равномерные удары пульса в такт с волной. На счет "десять" встаешь и идешь к нему. Тянешь его за ворот рубашки в комнату, тихо зарываешь дверь.
Тихо закрываешь дверь. Несколько секунд внимательно смотришь, чтобы упустить из вида момент, когда обнимешь, прислонившись лбом к его лбу. Тепло, которого не хватало, с ударом пульса побежит по венам.
С ударом пульса побежит по венам, когда на секунду ты снова приложишь ладонь к его груди, где бьется сердце. Когда проведешь линию, касаясь всех пуговиц на рубашке. Затем возьмешь за руку и отведешь к софе. Тишина.
Тишина. Подтолкнешь его к софе, сядешь рядом, опираясь спиной на подлокотник и привычно перебрасывая через Розье ноги, как делала всегда, когда не хотела дать уйти.  Протянешь нож, перемещенный со стола и свою ладонь линиями вверх. Вы ведь оба знаете, что вам нужно поговорить. Ты показала часть воспоминаний. Теперь его очередь.

Отредактировано Morrighan Fawley (2016-02-04 18:08:13)

Вода бежит по венам каждую секунду. Она не останавливается. Лишь быстрее с каждой секундой. Ей не нужны слова, которые летают в этой комнате от тебя к нему. Она просто живет вне зависимости от ваших желаний. Зная, что вы ее крови. Что вы не будете оставаться в статике. Путь всегда непредсказуем: повороты не предугадать.. Но кто-то верит в то, что люди двигаются туда, куда Судьба поведет.
Куда она поведет. Дороги, кажется, непредсказуемы. Ты легко улыбаешься, думая об этом. О том, что все так легко списать на судьбу, предначертанное и просто наблюдать.  Это самый простой путь тех, кто слаб духом.
Слаб духом. Тебе иногда интересно, есть ли в этой комнате такие.  Или кто-то просто прячется за банальным фатализмом, снова забывая, как слушать кровь.
Как слушать кровь. Неужели тебе придется снова говорить о прыжках? О том, что кровь бьется мерно и размерено, как волна на раз-два-три? Это уже было.
Это уже было, значит, снова не должно повториться. Ведь в одну воду не войти дважды: река всегда передвигается. Река возвращается туда, где была, совсем другой. К тому же, вряд ли ты сама пожелаешь повторять.
Повторять одно и то же ты не любишь. Патологически. Ведь в этом нет тебя. Нет воды.  Нет твоей крови. Крови твоей дочери. Нет его крови.
Нет его крови. Может, в нем она тоже исчезла? Нет, почему же. Просто он снова ушел в себя, обещая вернуться не скоро. Впрочем, со всем можно разобраться, не так ли? Но пока ты сидишь на софе в его-вашей комнате Закатываешь глаза, думая об этом.
Думая об этом, тянешь руки к его чашке. Маленький глоток – смех серебром разносится по дому. Хватаешь рубашку с кресла и кидаешь в него, все еще хохоча. Забавненько. Значит, вот что значила мысль Розье «Если хочешь виски, принесут».
Принесут, точнее уже. Явно только одному человеку. Да уж, стоит аплодировать стоя. Стоило бы неприкосновенные запасы этого дома разбавлять хотя бы чаем, раз дело утром, ммм? Впрочем, когда вы смотрели на глупые правила? Явно никогда.
- Что за единоличное уничтожение спиртного в этом доме? – со смехом  в глазах. –  Ммм… как безответственно с твоей стороны.
Стороны все еще играют в слова. Это было бы забавно, если бы не было так печально. Впрочем, разговор быстро становится серьезным.
- Девочки с бантами… то есть, если бы у нас был сын, Рождество бы не удалось? Это так мило с твоей стороны, дорогой , - с иронией в голосе.
С иронией в голосе, но серьезным становится твое восприятие, когда он начинает лгать.  С таких простых слов «Мне жаль».
- Ты не умеешь лгать, - пожимаешь плечиками.
Пожимаешь плечиками, зная, что само это предложение – ложь. Оно станет правдой, если добавить к нему всего лишь одно слово – «мне»: тебе он не сможет лгать, ведь вы одной крови от воды. Стоит лишь слушать.
- Некому наряжать? Эльфы вроде бы не перевелись, а у тебя нет проблем с хватательным рефлексом, - фыркаешь.
Фыркаешь, лишь на секунду вспоминая его руки на твоей спине, когда ты целовала. Когда обманывала, чтобы взять кровь и показать. Хотя… разве это была ложь? Просто маленькая и необходимая игра. Одна из тех, которые ты любишь. Он сам это знает. Ведь воспитал тебя. Это забавно.
Это забавно.  Но все мысли исчезают, когда он притягивает тебя к себе, скрепляя руки за твоей спиной. Лишь выдох.
Лишь выдох до того момента, когда ты, смотря его сказку-ложь, удобнее устроишься на его руках. Так привычно.
Так привычно будешь выводить пальчиками узоры на его шее и плечах, напевая старую песню. Когда не будешь слушать. Ведь ты знаешь, что все это – маленькая сказка.
- Больше не лги мне, - заглядываешь ему в глаза.
Заглядываешь ему в глаза, зная, что желай ты – смогла бы посмотреть без его воли. Но стоит ли? Пожалуй, нет. Прикрываешь глаза.
- Ммм… мне двадцать три, Вэл. У меня есть время на ложь и понимание того, что она – всегда ошибка, которую нужно исправлять, а время, потраченное на нее, пустое.  Разве у тебя есть время на очередную сказку? На то, чтобы обманывать меня? Себя? Кровь? Ты сам знаешь, что нам нужно поговорить, -  открываешь глаза.
Открываешь глаза, внимательно смотря на него. Берешь его руки в свои и повторяешь старые действия – одна ладонь на твои вены, другая на его собственные. Прижимаешься к нему, чувствуешь дыхание на своей коже.
- Конечно, если ты настаиваешь,  я могу снова говорить тебе о воде. Можно ее найти снова, с обрывом. О том, что нужно лишь прыгнуть, умереть и воскреснуть, как когда-то. Но зачем? Ты ведь все это знаешь. Просто слушай, ммм? -  трешься щекой о его щеку. – Отпусти то, что было, ммм… в тебе нет крови, лишь вода. Она смывает все.
Все смывает вода. Ты отстраняешься, чтобы показать ему запястье со шрамом. Чтобы самой одним простым заклинанием убрать тонкую линию.
- Все, что пережито, не должно становиться стеной, ммм: все последствия всегда так легко убрать, если просто-напросто захотеть со всем разобраться. Если ты будешь лгать, значит, мы пришли сюда зря, Вэл, - пожимаешь плечиками.
Пожимаешь плечиками, зная, что это правда.  Встаешь, заклинанием приманивая к себе гребень, который пару минут назад бросала в него.
- Подумай над этим, ммм. У меня есть дело, - снова напеваешь.
Снова напеваешь.  Выходишь в гостиную, где твоя дочь с эльфом, - этому существу стоит даровать свободу, - на диване читает сказки, а потом начинает жаловаться на отсутствие елки. Закатываешь глаза – малышка еще очень долго выдержала без вопросов, давая вам поговорить. Чувствует.
Чувствует. На алых губках улыбка, когда ты просишь эльфа принести елку. Когда она оказывается в комнате. Когда приносят игрушки. Ты снова поднимаешь ангелов в воздух. Ним рассматривает коробки, раскладывая их по стопочкам – как ты всегда делала. Как вы с ней вместе делали. Потом начинает украшать нижние ветки, что-то лепеча.
- Так что, Вэл, будешь смотреть или присоединишься? К слову,  нам нужен глинтвейн и чай со специями для Ним, ммм, - оборачиваешься.
Оборачиваешься на секунду. Улыбаешься, неслышимо, одними губками произнося одну лишь фразу «Иди сюда, ты нам нужен».

Кровь – вода. Простая истина, усвоенная с раннего детства. Кажется, любой из нашей семьи даже рождается с ней в мыслях и душе. Чтобы понять ее. Чтобы изучать всю свою жизнь. Нет крови. Есть только вода, перетекающая из одного поколения в другое. Есть только вечный круг, который нельзя прерывать.
Есть только вечный круг, который нельзя прерывать. Это больше, чем традиция. Правило о том, что вода-кровь смывает все, непоколебимо. Его нельзя так же убрать, как ель из комнаты. Как Рождество. Ты ведь знаешь это.
Ты ведь знаешь это. Должен слышать бездну-воду внутри себя. Ее можно отрицать, Вэл. Но она все равно навсегда будет в тебе. Ее можно пытаться удушить. Но тогда станет лишь хуже – она умеет мстить. То, что есть мы, не оставит нас никогда.
То, что есть мы, не оставит нас никогда. Именно эти мысли оставляют след в голове, когда протягиваю к тебе руку. Вернули ель? Вернется вода.
Вернется вода. И все пойдет по своему кругу. Символы, Розье. Ты помнишь самый старый из них? Тот, что означал бесконечность – змея, заглатывающая свой хвост? Круг жизни и непрерывности. Вода сотрет все, кроме спокойствия.
Вода сотрет все, кроме спокойствия. Время шторма прошло, теперь стоит оглядеться, не так ли?  Бездна уже не будет такой глубокой и затягивающей жизни в себя. Чувствуешь это? С каждым ударом пульса и водой по венам.
С каждым ударом пульса и водой по венам.  Все на свои круги. Подушки, цветы – все возвращается. Все было обманом, иллюзией, Вэл.
Все было обманом, иллюзией, Вэл. Ты думал когда-нибудь о том, что в этом мире все не решается одним словом или решением? Пожалуй, нужно тебе рассказать кое-что чуть позже. Пока наблюдаю за тем, как вещи, которые эльфы три года назад переносили во Францию ко мне, - польза от мыслящих существ состоит в том, что они знают, что точек в этом мире не бывает, - возвращаются на свои места.
Точек в этом мире не бывает – все возвращается на свои места. Лишь слежу за всем, напевая ту самую мелодию из детских снов, крови и воды – сущность в ней. Улыбка появляется на алых губках, когда прикрываю глаза и нахожу твою руку, чтобы сжать ее.
- Мир не так прост, ммм. Твоя просьба о вещах выполнена не была, - сквозь серебро смеха. – Это была неплохая идея, не считаешь?
Не считаешь, что интересно наблюдать за тем, как все возвращается на свои места? Вещи. Традиции. Люди. Скажи, ты можешь себе представить, что так могло бы быть всегда, ммм? Все эти три года.
- Ты слушаешь мою кровь? – если да, то знаешь, о чем думаю.
О чем думаю. Что понимаю. В чем уверена, когда наблюдаю за тем, как наша дочь вертится вокруг своей оси, пытаясь ловить ручками игрушки, которые не пойманы. Воображение – добровольный мазохизм безопасного уровня. Улыбаюсь этой мысли, беря тебя за руку. Кладя ее на свою шею. Как всегда было раньше.
Как всегда было раньше. Но одно изменилось. Теперь ты просишь рассказать меня сказку, смотря мне в глаза. Склоняю головку на бок, придвигаясь ближе.
- С каким концом? Старую или новую? Ту, что уже была? Или еще будет? Или ту, что старше нас и будет жить после? – обхватываю ладошками твое лицо. – Что ты хочешь мне рассказать сам? А что должен сказать? Что ты хочешь знать?
Что ты хочешь знать? Что ты сам готов рассказать. Отвлекаюсь на Ним, которая устраивается рядом, что-то рассказывая.
Рассказывая, она засыпает. Улыбаясь эльфу, прошу уложить девочку. Нам с тобой еще о многом нужно поговорить, сидя у открытого огня. Знаешь, свет больше не нужен.
Знаешь, свет больше не нужен. Как когда-то давно. Магия гасит его. Только огонь и тени, расползающиеся по стенам пока не контролируемым дымом. Только отблеск синего камня на пальчике блеском по ним, разрушая дымку.
Разрушая дымку, ты говоришь, что нас обманули. На алых губках появляется улыбка. Это так похоже на тебя, мой милый. Ты так упрямо веришь в то, что кругом обман. Что кругом только то, чего быть не должно, ммм… возможно, все должно было случиться именно так, чтобы мы стали теми, кто мы есть? Но, возможно, ты прав в том, что нас обманули.
Возможно, ты прав в том, что нас обманули. Но не старые фразы. Не старые сказки. Не старые песни. Мы сами, Розье.
Мы сами, Розье, создали одну большую ложь, которой лет больше, чем нашей дочери, мирно спящей наверху в комнате цвета александрита.  Ложь в нашей крови, которая вода. Мы сами впустили ее туда.
- Кровь – вода, ммм, - повторяю простую истину.
Повторяю простую истину, с которой ты теперь не согласен. Лишь улыбаюсь, прикрывая глаза. Слушая бездну-кровь-тень внутри себя. Она рядом.
Она рядом, когда пересаживаюсь. Когда оказываюсь на твоих руках. Лицом к лицу. Как давно это было, ммм…
- Нет, мы все еще из воды и бездны, Вэл. Всю ложь допустили мы сами, - берешь его ладонь. – Вода и тени – это все, что мы есть.
Линию твоей ладонью по своему телу. Там, где бьется пульс. Линию своей – по твоему, где вода по венам.
- Слышишь? И ты не прав. Вода смоет все. Уже смывает. Разве ты не видишь, ммм? Все возвращается на свои места, - только горечь в воде останется навсегда от того, что время потеряно. – Когда ты смотришь на Ним, разве не чувствуешь, как многое исчезает. Кровь водой смоет все. В нашей дочери твоя кровь-вода и моя – это смоет все, что мы испортили, новыми воспоминаниями, но со временем, Вэл.
Со временем все будет не так. Не так, как раньше. Не так, как сейчас. По-другому. Знаешь, по-другому всегда сначала кажется чем-то неправильным. Но иногда это не так уж плохо. Главное, не допускать нового яда из дыма в воду-кровь.
Не допускать нового яда из дыма в воду кровь. Тогда не будет грязи. Тогда осадок из сажи не останется на дне. Все так просто, понимаешь?
Понимаешь, меня? Мои слова? Или все еще считаешь, что нас когда-то обманули, а мы оба безгрешны? Все это не важно.
- Мы с тобой не безгрешны, мой милый, - когда ты говоришь.
Когда ты говоришь, перестаю я. Мы разучились слушать и слышать друг друга – придется научиться заново. Тени складываются в странные образы на стенах.
Тени складываются в странные образы на стенах. Не могу слышать слова-конца от тебя. Ты говоришь – «никогда». Прикрываю глаза. В этом слишком много боли, знаешь? Мы должны позволить бездне скрыть ее в воде. Все смоется кровью.
Все смоется кровью и затеряется в тенях. Знаю, когда твои губы касаются волос и лица. Когда резко выдыхаю. Когда твои пальцы запутываются в моих волосах. Когда ты целуешь, не давая дышать. Когда давлю ладошками на твои плечи, опуская тебя спиной на пол.
- Ты никогда не был один, слышишь? – наклоняясь к тебе. – Обещала же тебе. Ты просто не слушал кровь-воду.
Ты просто не слушал кровь-воду. Тебе было больно. Мне было больно. Слушая тебя, становится еще больнее.
- Но теперь все будет по-другому, ммм. Ты больше никогда не будешь без меня, - когда провожу ладошкой по щеке, задеваю.
Задеваю кольцом с синим камнем, оставляя красную полоску на скуле. Так привычно оставляю поцелуй на твоей коже. Как будто трех лет не было.
Будто трех лет не было. Задала тебе вопрос, получая ответ. Ты говоришь, смеясь? Хорошо. Вода в тебе медленно вспоминает о веселье.  Так и должно быть. Серебром по стенам смех в ответ. Ложусь рядом с тобой, смотря на потолок,  на котором тени рисуют.
- Рано, и ты прав: спишь ты ужасно долго. Ты в этом убедишься скоро, - когда ты прижимаешься губами к плечу, неосознанно двигаюсь ближе, обнимая.
Ближе. Обнимая. Одна ладонь на пульс у запястья. Другая к вене на виске. Удар воды в тебе размерен.
- Расскажу, - опираясь на твои плечи, нависая над тобой. – Но тебе тоже придется говорить, Вэл. Ты готов к этому? Тогда кто начнет.
Тени клубятся сильнее. Ты можешь показать все кровью от крови. Можешь, как раньше, старой сказкой из теней. Что выберешь?
Что выберешь? Пока посмотри первую картинку воспоминаний. Посмотри, как наша дочь делала первые шаги по парку во Франции. Посмотри, чувствуя воду в себе. Закрывая глаза. То, что помню я. Или взгляни на тени без красок. Везде одно и тоже. Те три года, которые могли бы быть другими. Те три года, которые вода смоет.  По твоим венам растекаясь бездной, отзывающейся пульсом под моими пальцами.